Envuelta en sus brumas, Iscalá muestra las cimas en uno de los lugares más hermosos de la Cordillera Oriental. En sus laderas soñaron los chitareros con un mundo verde, repleto de espigas que anunciaran el pan de cada día; pero se extinguieron, acosados por el hambre, las epidemias, los tributos y las presiones de los encomenderos. El eco de sus fiestas continúa en las notas de la quebrada cantarina que horada el valle y serpentea entre el paisaje.

Los chitareros dejaron poco para que se les recordara; las investigaciones arqueológicas apenas registran algunos fragmentos cerámicos prehispánicos, metates, hachas líticas y lomas terraceadas. Nada más.

El entorno maravilloso, en cambio, se conserva en el verde de sus pastos con los puntos rojos de la frambuesa silvestre; en la orquídea de figuras caprichosas, con sus colores mágicos; en las aguas transparentes y en las aves con plumajes exóticos. En el aire fresco, en las nubes pasajeras, en los árboles tutelares, en los sonidos del bosque y en los trinos de las aves.

Una mujer hermosa, como la princesa Ilabita, que alguien inventó, y un campesino recio, con herencia de cacique, enriquecen el paisaje. La montaña, siempre altiva, está cargada de sueños y de historia.

Los ritos de Iscalama, Chirama y Caipaquema irrumpen en el silencio de la noche y se convierten en eco de un chorro de aguas cristalinas.

El nopal, invasor de tierra extraña, ha parido una flor amarilla. Sobre la penca, unas letras anuncian el paso de dos enamorados. Allí quedó el mensaje, que nadie lo profane.

Un general hizo con sus manos una hacienda, que no fue cuartel para la guerra, cuando los tambores recorrían con sus ruidos de violencia todos los rincones de la patria amada; cuando los partidos jugaban a la democracia con la codicia de sus vientres insaciables.

Iscalá fue tierra generosa: los ganados se cebaban en las pausas de la guerra. Crecía el trigo y en pan se convertía. Dios mandaba la lluvia y el campesino agradecido se pegaba a su labranza para criar a los hijos que llenaron las páginas de los libros eclesiásticos y los apolillados archivos notariales.

La civilización ha modificado el entorno natural, pero no ha logrado arrancarle sus encantos. Un camino negro quebró sus lomos para que pasaran los cuadrúpedos modernos, con sus extremidades de caucho, estelas de gases tóxicos y ruidos contaminantes.

La casa de Santa Eduviges, ahora está al revés: siguió de cara al Camino Real que conducía a Toledo. Ese camino se pierde en la nostalgia mientras la hierba del potrero invade sus memorias. Perdió a sus arrieros, a peregrinos y turistas, y a los encargados del correo.